Мы заштопали небо молчаньем,

и дождю теперь не пролиться.

Сквозь грубую серую штопку

так редко заметно солнце!

Пепла моих поражений

уж давно хватает на башню.

Черную стройную башню

(готика - в каждой бойнице!),

но ветер башен не строит...

Он чертит круги и стрелы,

он бросает пепел под ноги.

И комком застывает в горле

остывший бархатный пепел.



Мы заштопали небо молчаньем...



...Всех черных птиц, увядающих роз, отзвука, эха, забытых (разбитых) фраз... Вероятно, это называется меланхолия. Но если я буду хорошо себя вести (мыть руки перед едой, уступать место в метро и не страдать ерундой), то как-нибудь доживу до отсутсвия привязанности к названиям и словам. Вероятно.